宋别叙面无表情地将这些信揉成一团扔进垃圾桶。

打开那叠纸包，厌恶从眼中骤然升起。

——那是一沓数量极其多的他的偷拍照。

桌上的黑玫瑰在阳光下显得更加阴暗，它的黑色化成了粘稠浓密的液体，从桌上蔓延下来，伸出跃跃欲试的触角，妄要从他的指间攀沿上去将他整个人都包裹住。

他蓦地站起把这些全都扫进了垃圾桶，凶猛的动作使得玫瑰刺深深扎进他的手心，很快溢出鲜红的血珠。

他随手将那滴血擦去。

今天的傍晚来得极其早，惨红的夕阳挂在玻璃门外，黄得发红的光透进来映出一室迷幻。

他意识到该去书房找父亲了。

来到父亲的书房门前，走廊尽头的火烧云将他的身影拉长，折下一半斜斜地打在门上。

像一个黑影同他面对面地站着。

“要进去吗？”黑影问。

他：“为什么不进去？”

“你在害怕什么？”

“害怕？”他有什么好害怕的。

火烧云烧得愈发灿烂，黑影在门上疯狂地颤动，他的低语充满着恶意，“你在害怕推门。”

“害怕推门？”

“对，你不敢推开门。告诉我，门后面有什么？”

门后有什么？

门后是他的父亲在书桌上伏案办公，等着自己儿子前来与他谈话。

黑影桀桀桀地笑：“你信吗？”

“……”

他什么不信，为什么会不信？

黄昏落日后，黑幕一点点拉上来，黑影渐渐隐入黑暗，他的声音逐渐远去。

——“那就推开门看看吧。”

宋别叙伸手按下把手，门缓缓打开，他看见他的父亲坐在书桌前专注地看着手里的书。

地上躺着一具胸口插着尖刀的尸体——他长得和父亲有着一样的脸。

被声音惊醒，书桌前的父亲抬眸，见是他面色柔和几分：“来了。”

地上那具尸体也歪着头直直地看着他，嘴巴张合，“你来了。”

宋别叙死死握着门把手，胸口剧烈地疼痛让他忍不住弯腰大口呼吸。

书桌前的宋父神色焦急地问：“阿叙，你怎么了？”

他像被抽了帧一样迟缓模糊，连带着那声音听起来都像嘈杂的电音。

宋别叙不禁后退一步，忽然看到自己的胸口也插着一把刀，那刀上沾着他的鲜血，正在大股大股地往外流。

无视了那把刀，他把门关上。

然后再打开。

伏案的父亲再次从书上抬起头，柔和地道：“来了。”

一模一样的动作，一模一样的神情和语气。

他不说话，宋父就一直保持着那个姿势和动作，神色柔和得从未变过一分地看着他。

宋别叙的手从把手上脱力。

他离开书房从走廊处往下走，黑夜里，客厅里的宋父和宋母在激烈地争吵，楼上的宋父和宋母在和煦说着悄悄话。

身后残留下大片的血迹，可他恍若无事地走到沙发上坐下。

夜色里他沉默的侧脸化为一道剪影，耳边一边是亲切的“阿叙”，一边是痛苦恨意的“阿叙”，两道声音同时拉扯着他。

他有着恩爱十足，令人羡艳的父母。

——不远处母亲将刀插进父亲的胸膛里，带出的血溅在她精致狰狞的脸上。

他的父母对他自幼谆谆教育、厚爱有加。

——父亲扬起手里的刺鞭，像看一件无关的物品一样鞭鞭毫不留情地打在他身上。

母亲对他冷言冷语，时而尖叫质问，凄厉的巴掌扇过他的侧脸，指甲带出长长的刮痕。

他的童年快乐而满足。

——孤寂的别墅，常常离家出走的、落寞的他。

他应当是无比幸福的，他应当是无比幸福的……

可若是如此，为何眼前那些家庭和睦、温馨美满的场景只会让他胸口疼痛难耐？

他像一尊静默的雕像伫立在黑暗里。

柔美的、凄厉的、温和的、恨意的声音在耳边交织，成千上万带着病态监视的信纸从天哗啦啦地降下。

画面在眼里分割错裂，镜花水月的美好和血腥压抑的悲剧同时在他的眼中上映。

他是这场戏剧的唯一观众，他不喊停，台上似真似假的演员就会永远表演下去。

宋别叙弯着腰，忍不住惨笑一声。

他将胸口处的尖刀一点点拔出来扔到地上，伤口不再流血，那里氤氲着的是点点白色光芒。

他盯着地板，声音喃喃。

“原来，一切都是假的么。”